Antigamente, ou melhor, há pouco tempo,
podia escrever páginas e páginas,
arrancar risos e lágrimas,
trazer a brisa ou o vento.

Corria o lápis na folha,
Ou os dedos ao teclado,
Num ritmo firme, regrado
Obsessão, sem escolha

Mas hoje, abatido e cansado,
assito a tudo calado,
não me surpreendo ou reparo
Não mais escuto o que penso

O passo lento e pesado
a caminhar pro trabalho,
ficou só o proletário:
pro escritor, há pouco tempo..


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